quarta-feira, 3 de março de 2010

Scott Johnsonn vai ao Recife



Parecia loucura encontrá-lo, mas após vários meses de mensagens em sites de relacionamento da rede mundial de computadores, chega-me a mensagem: estou vivo e posso ir ao Recife. Como saber se ele era ele mesmo?
Fiz uma pergunta “secreta”: o que disseste ao dono do Tejo Bar, em Lisboa, no primeiro momento em que o viste?
Ao que ele respondeu: Are you able to ask me in English? (Podes fazer a pergunta em inglês?)
Depois que formulei a pergunta na língua “matrix”, ele me respondeu com todas as letras, mas não posso revelar aqui.
Chegada ao Recife e hospedagem acertados, fui esperá-lo no aeroporto Gilberto Freyre. Levei-o para o hotel. Recomendei os itens indispensáveis ao café da manhã do dia seguinte: frutas, queijos, massas, e muito, muito líquido. Esta parte ajudei a solucionar, entregando-lhe um cantil que seria por ele carregado durante todo o dia seguinte.
– Try to sleep well, Scott, porque amanhã a barra vai ser pesada
– Ok, Ok, thanks.
Ele tentou me pedir informações sobre o que veria no outro dia, porém calada estava, calada permaneci. Achei que o elemento surpresa se não pirasse de vez meu convidado seria uma experiência inusitada. Ele, doido-de-pedra, como viveria o sábado?
Logo pela manhã, lá fomos nós, em direção ao local de saída do bloco.
Scott, sempre viveu em cidade pequena. Tinha experimentado o maior aglomerado humano num certo 4 de Julho, em que todas as cinco mil almas da sua cidade estavam festejando nas ruas.
Já na chegada ao Recife, havia tido uma surpresa:
– Amazing! Quanta mulher bonita! Elas perderam as roupas? Isso ele sabia falar sem sotaque.
E você ainda não viu nada! – explicava eu, em inglês.
Já às nove da manhã do sábado, o calor de rachar beirava os 35º C. Não havia uma única nuvem no céu apaziguando o sol.
Scott, quase sem roupa... Seu suor escorria mais que bica em dia de tempestade.
– Pôrra meu! What is that?
Suas palavras em bom português eram fruto de aulas com um brasileiro, entre o dia do convite e sua viagem.
– Estoouu impressionnaaddo!
Como se não bastasse seu físico esbelto e seus atraentes olhos, tinha cabelo espichado, destoando-o da fantástica mistura racial pernambucana, o que o tornava exótico e fazia lindas garotas, quase nuas, oferecerem-lhe beijinhos e abraços, coisa nunca vista por ele. Tímido que é, ficava vermelho como camarão assado.
– Elas querem make love with me?
– Não Scott, é só carnaval!
Essa era uma palavra que ele entendia sem entender. Não tinha a menor idéia do funcionamento de toda aquela loucura.
Vinte e cinco trios elétricos, sempre tocando frevos variados, passariam por nós, cada um com música mais rápida que outra... Ele que é aficionado à música erudita, não entendia muito bem aquela mecânica...
O frevo é uma música sentida mais facilmente pelo povo de Pernambuco, que não aguenta ouvi-la sem levantar os braços e tirar os dois pés do chão, de preferência tudo ao mesmo tempo.
Vimos também quatro orquestras de frevo, ali, no chão mesmo, tocando desesperadamente e uma multidão pulando como pipoca na panela, na frente, dos lados, atrás. Tudo deslumbrante. Ele mexia o bumbum para um lado e para outro, e quando aguentava o calor, levantava os braços e dizia “amazing!, isto é bom, I love it”.
Chegou a passar mal, porém foi acudido por cinco lindas loiras que lhe deram água gelada e beijinhos na boca.
Beijos que ele achou estranhos mas não falou nada, pois afinal, falava mesmo muito pouco. Nem sabia ele que eram todos homens vestidos de lindas loiras, de saias curtas e bocas vermelhas de batom.
A certa altura deitou-se no chão e falou:
– I am dying!
– Não, Scott, disso você não morre!
Ele sobreviveu, e somente desmaiou, horas depois, quando lhe falei que havia, no Galo da Madrugada, 1,5 milhão de foliões.
Desmaiou mesmo... e ressuscitou perguntando:
– Estou vivo? Dead? Isso é real?
Para dirimir suas dúvidas, eu e minha colorida sombrinha de frevo, resolvemos fazer aqui o registro desse dia único, imperdível, inominável.
Antes que eu esqueça, gostaria de ter misturado minhas gordurinhas aos ossos mal cobertos dele... Confundir ainda mais nossos enigmas... Porém era carnaval, a quarta-feira ingrata já já chegaria, e... Não deu tempo. Além disso nos perdemos e estou, novamente, à sua procura.

Eliane Velozo
Belo Horizonte, Brasil, 01 de março de 2010.

21 comentários:

  1. AUHAIhaiuaiahiahiuhaia... muuuuuuuuito bom!!! Muitooooo bem escrito!!!!

    E engraçadíssimo!!!

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  2. Cara Eliane Velozo,

    Vi alguém muito parecido com este Scott Johnsonn, no 'Bacalhau do Batata'.
    Ele ainda tinha o cantil pendurado no pescoço. Arranjou uma peruca de cachos vermelhos que insitia em ora cair ora só cobrir só a metada do couro-cabeludo.
    Quanto a possível estranheza dele em relação à nossa música, posso lhe garantir que — no compasso e no tom do que ouvia — ele vez ou outra cantava "Batata, my mother, um batata!

    Espero que você e sua sombrinha encontrem o seu amigo.

    Abraços,
    Marta Velozo.

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  3. Também quero!
    Passar um Carnaval contigo.
    Mané

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  4. Que "textura" maravilhosa... muito bem escrito. Um ritmo quase ofegante. Lindo, como uma pintura.
    Parabéns,

    Marco Llobus

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  5. Querida Eliane,este seu texto maravilhoso tem que ser lido ao som de frevo e maracatu.1 beijo azul do seu amigo Jovino Machado!!!

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  6. Que dilícia, Li! Me senti participando da folia com vocês!

    Um beijo no sorriso,

    Gabi

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  7. Cara Eliane,
    voce esta igualzinha aos Vinhos,,,
    deliciosa proza....gostosa de ler......
    so faltou uma fotinha do mr.ao menos desmaiado....

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  8. Minha amiga,
    Você tem uma forma de escrever maravilhosa, que me atrai á leitura e devora até ao final, acho que qualuqer editora gostaria de publicar textos seus. Estou memso a penar como seria gostoso ter um prefácio escrito por si.
    beijo grande
    António Vieira da Silva

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  9. e agora? Lili, essa nossa aventura era para ser segredo...
    Scott

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  10. Eliane,
    eu percebi que
    tudo saiu da sua imaginação,
    mas ate uma fotografia imaginaria poderia
    colaborar com o texto,
    um Scott caido desmaido nos suores do frevopernambucano!
    Parabens.....

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  11. Eliane,
    Gostei da sua versão do Scott Johnsonn. E o cenário não poderia ser melhor: Recife é uma cidade encantadora. Aquele texto que está no meu blog é do Alex. Minha contribuição está ai embaixo, é o Corrigindo a Vida. Podemos nos falar sim por email: mariana_portela@uol.com.br
    Beijos

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  12. Transportei-me ao Recife quando acabei de ler o texto. Estava eu no galo da madrugada embebecido com o calor humano da multidão. Só não quero que aconteça comigo o que aconteceu com Skott, ser beijado por um bando de loiras loiros. Perder no meio da multidão em pleno carnaval pode ser uma grande saida para o tédio cotidiano.

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  13. Valeu cumade. Ta bom demais. Me senti no próprio galo da madrugada. Beijos.

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  14. Esses beijos de "loiras maravilhosas" no Galo são muito perigosos. Por isso prefiro passar o sábado de carnaval nas ladeiras de Olinda, essas sim: lindas e maravilhosas.

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  15. Um mundo e um personagem que não conheço mas com as tuas palavras dá para fazer um filme de alta difinição! Muito bom :)

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  16. Lili,
    do caramba... Recriar o carnaval pernambucano com toda a sorte de ritmos, cores e energias. Muito bem realizado o conto. Parabéns. E esse valente Scott?... Impagável!
    Beijo, Waldemas.

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  17. Ficou muito divertido! Uma delícia de ler. Parecia que eu estava lá também!
    Yuri Peimenta

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  18. Muito legal o seu texto, minha prima. Não conhecia o seu talento com palavras! Consegue transpor toda imagem e colorido de sua sensibilidade para transformar a vida em arte. Parabéns e obrigada pela generosidade de tua criação constante. Beijos, Ceciana.

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  19. Resplandescente amiga acho que conheçi um irmão deste Scott, o Philip, em uma expedição que participei, na Amazônia,na verdade numa festa que fomos nas barrancas do Rio Madeira. A cor dos olhos e da camisa são uma característica dos Johnson, inconfundível, além de outros atributos indescritíveis...Depois nos encontramos em Ushuaia, mas aí é uma outra história! Decididamente temos muito em comum...

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  20. É maninha... as letras "envenenaram" seu paladar... agora é só deixar que as asas do coração digam sobre os caminhos que os rios descobrem, trazendo a sonoridade de versos aos traços do proseado arrastado das tardes encardidas do interior mineiro. Parece que a mineirice te pegou, e agora derrama sua doçura em palavras. É claro que suspirei com tamanho Suspiro, é estupendo. Beijos, Ronaldo Zenha.

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